Владимир Высоцкий — Раз в московском кабаке сидели... tekst piosenki i tłumaczenie
Strona zawiera teksty i polskie tłumaczenie piosenki "Раз в московском кабаке сидели...", wykonawca: Владимир Высоцкий.
Tekst piosenki
Пашка Лавренев туда попал.
И когда порядком окосели,
Он нас на Саян завербовал.
В края далекие, гольцы высокие,
На тропы те, где дохнут рысаки.
Без вин, без курева,
Житья культурного…
Почто забрал, начальник, отпусти.
Нам авансы крупные вручили,
Пожелали доброго пути.
В самолет с поллитрой посадили
И сказали: Черт с тобой, лети.
В края далекие, гольцы высокие,
На тропы те, где дохнут рысаки.
Без вин, без курева,
Житья культурного…
Почто забрал, начальник, отпусти.
За неделю выпили всю водку,
Наступил голодный рацион.
И тогда вливать мы стали в глотку
Керосин, бензин, одеколон.
Края сердитые, сидим небритые,
Сидим в палатке грязной и сырой
Без вин, без курева,
Житья культурного…
Так далеки от женщин и пивной.
В нашей жизни серо-бестолковой
Часто просто нечего терять.
Жизнь прошита ниткою суровой,
А в конце сургучная печать.
И ходим пьяные через Саяны мы,
По тропам тем, где гибнут рысаки,
Без вин, без курева,
Житья культурного…
Почто забрал, начальник, отпусти.
Tłumaczenie tekstu piosenki
Paszka Ławreniew tam trafił.
/ Align = "left" / ,
Zwerbował nas do Saiyan.
W odległych krawędziach, wysokie Golce,
Na szlaki te, na których umierają Kłusaki.
Bez wina, bez dymu,
Życie kulturalne…
Pocztą, szefie, Puść mnie.
Dostaliśmy duże zaliczki.,
Życzyliśmy dobrej drogi.
W samolocie z pół litra wylądował
I powiedzieli: do diabła z Tobą, leć.
W odległych krawędziach, wysokie Golce,
Na szlaki te, na których umierają Kłusaki.
Bez wina, bez dymu,
Życie kulturalne…
Pocztą, szefie, Puść mnie.
W ciągu tygodnia wypiliśmy całą wódkę,
Nastała głodna dieta.
I wtedy zaczęliśmy wlewać do gardła
Nafta, benzyna, woda kolońska.
Brzegi zły, siedzieć nieogolony,
Siedzimy w namiocie brudne i surowe
Bez wina, bez dymu,
Życie kulturalne…
Tak daleko od kobiet i piwiarni.
W naszym życiu szaro-głupim
Często po prostu nie ma nic do stracenia.
Życie jest przeszyte nicią surową,
A na końcu pieczęć woskowa.
I idziemy pijani przez Sayany my,
Na szlakach, gdzie giną Kłusaki,
Bez wina, bez dymu,
Życie kulturalne…
Pocztą, szefie, Puść mnie.